С наступающим днём рождения!  Удачи Вам во всех начинаниях.

Съездил на дачу в Комарово. Написал стишок.

Дождь не шёл, а стоял над посёлком, -

нависал, как дырявая сеть.

На промокшие сосны и ёлки

из окна было зябко смотреть.

Значит лето прошло. Не иначе.

Так чего же я делаю тут?

Опустели зелёные дачи.

Поразъехался пишущий люд.

В щели домика холодом тянет.

Здесь навряд ли бы выжил без дров

выдающийся русский ботаник

академик В.Л.Комаров.

Даже шишки, слетая на землю,

издают неестественный всхлип.

Я любую погоду приемлю,

только с этой – по моему влип.

Ни Попова, ни Штемлера нету.

И появятся скоро не вдруг.

Значит осень. Закончилось лето

и пора уезжать в Петербург.

Вернулся из Вологодской деревни. Начинаю сотрудничать в ЖЖ.

Выкладываю несколько стишков.
Надеюсь на благосклонное прочтение.



* * *



Бог вездесущ. Природа – тот же идол.
Мир беззащитен и неколебим.
Чтоб этот куст на миг тебя увидел,
ты должен замереть и рядом с ним
хотя бы час недвижно простоять…

Глядят сквозь нас и камни и растенья.
Раз день для них – всего одно мгновенье,
им наше мельтешенье не понять.

… а бабочка всё бьётся о стекло!



* * *



Не поётся и не плачется – день какой-то невезучий.
Солнце то встаёт, то прячется за разорванною тучей.
Всё идёт не так, как надо бы и не так, как бы хотелось.
Но твоя пустая жалоба даже Господу приелась.
Понимаешь – даже Господу. Ну а ближним и тем паче.
За черёмуховой проседью – лето скорое маячит.



* * *


Ещё листвы а помине нет,
но все кусты в зелёной дымке.
Идёт по кладбищу в обнимку
с красивой девушкой поэт.
Зашли случайно.
Так бывает.
И вот, нисколько не скорбя
он эпитафии читает
и даты смерти примеряет
то на неё, то на себя.

А ведь не стоит примерять…
Ты помнишь – в стародавней сказке –
не то кольцо никак не снять,
не то перчатку... Для острастки
пора б её перечитать,
чтоб не манкировать судьбою…

Но мы всё сравниваем. Нам
так неуютно быть собою.
И эта жизнь – не по зубам.

Давненько не посещал свой журнал.
Залез к Бахытке - тоже нет никого. А ведь вроде совсем недавно он приезжал ко мне в Комарово. И я даже посетил ему шуточный штих, который и вывешиваю вместе с парой зарисовок.


* * *

Бахытке, посетившему меня в Комарово, вместе с
Леночкой Игнатовой в июне этого года.

Поэту заметно за сорок,-
ему шестьдесят через год,
поэтому он разговоров
пустых за столом не ведёт,
себя алкоголем не губит
и морщится, если мы пьём,
убитого мяса не любит, -
лишь устриц глотает живьём.


Считай на халяву пол мира
объездил, верней – облетал.
Устал перестраивать лиру.
Часы подводить перестал.
Россию сменил на Канаду.
Сменял Монреаль на Нью-Йорк…
Чего ему всё-таки надо?
Совсем заплутал паренёк.
Сегодня сидит в Комарово
и пьёт через силу коньяк…

Поэты живут не херово,
точнее – кто где и кто как.
Вот жаль, что встречаются редко.
Одно утешенье – ЖЖ.

Обидно, что Кеккова Светка
туда не заходит уже.
Игнатовой Лены не видно,
не пишет Гандлевский Сергей…
Ну как им , Бахытка, не стыдно.
Обидно за этих людей.
Лишь мы, как петух и кукушка,
точнее – как лебедь и рак,
как две неразлучных подружки
сидим и лакаем коньяк…



* * *


Здесь переправа только пол года –
от ледостава до ледохода.

От половодья до ледостава
здесь кроме брода нет переправы.

Впрочем и брод – только в жаркое лето.
Нынешний год даже этого нету.

Так и тоскуем двумя берегами…
Сколько ж воды утекло между нами

и утекает слева – направо -
от ледохода до ледостава.



* * *


Главное вовремя отключить запасной
парашют нагрудный, когда основной
громко хлопнет куполом. И зависнешь
в тишине. Даже ветра - не слышишь
и летишь, опускаясь минуты три,
ветра внутри.

Убедись лишний раз – земля кругла.
Проверяя стропы, как удила, -
Разворачивая то влево, то вправо
этот плоский мир. Сверху видим мы –
шкурку глобуса, блюдечко без каймы,
изумруды и яхонты без оправы.

Удивись – воистину мир текуч.
Посмотри как стремительны тени туч,
неподвижно застывших над головою.
Сколь подвижны мёртвое и живое.



* * *


Босиком с рюкзачком на спине,
в размахайке почти до колена,
подошла у «Сайгона» ко мне
и представилась с вызовом : «Лена!»
На запястье заместо часов,
разноцветного бисера нитка…

«Что ж под юбочкой вместо трусов?» –
я подумал с невольной улыбкой
и представил Приама в джинсе,
осаждённую панками Трою,
Одиссея, который как все,
обкурился травой перед боем…
Как смещается времени пласт…

А Елена и вправду – прекрасна.
«Этой ночью она мне не даст!» -
я подумал. Но к счастью напрасно.

Почему это вспомнилось вдруг
так отчётливо, явно и зримо?
Неужели мы греки, мой друг,
и в истории всё повторимо?



* * *


Раскрыть богатство языка обязан каждый сам.
Не то научишь дурака произносить - «Сезам!»,
он и повадится с мешком сновать туда- сюда.
Но, оставаясь дураком, - наделает вреда.

Учить секретам ремесла нелепо. И зачем?
Пока душа не доросла до истинных проблем
пускай резвится и шалит, не ведая забот.
А мастерство, коль ты пиит, - оно само придёт.

Предлагаю маленькую игру. Взял наугад своих любимых авторов из детства. Написал четыре строчки. Это начало - полная графомания. А попробуйте продолжить. Вдруг что-нибудь и получится...

Жуль Верн, Майн Рид, Джек Лондон, Вальтер Скотт,
Дюма, Брет Гарт, О Генри, Сетон Томпсон...
Задайтесь риторическим вопросом -
Кто вслед за нами это перечтёт?

Возможно у кого-то будет другой набор любимых писателей детства. Приглашаю к спору и взаимному написанию...

Вернулся из поездки с геодезистами по Валдаю. Там действительно особый микроклимат. Уже в Новгороде девушки ходят в босоножках, а там в лесу полуметровый слой снега. Да ещё с утра он и сверху валил. Жуть да и только.

Привёз из поездки несколько стишков, один из которых вывешиваю на всеобщее порицание.


Если берёшься писать
даже дурачась,
главное - приумножать
количество качеств.
Мастер, изобрази,
чтоб по науке,
не повторяя азы -
"веди" и "буки".
Пусть позабыты "фита",
"ижица", "яти", -
нужно на глади листа
воссоздавати
мир, как пейзаж на холсте,
словом владея,
в прежней его полноте,
даже полнее...

Поскольку зарабатывать на жизнь доводится зачастую трудом чисто физическим (это когда руки заняты, а голова абсолютно свободна) пишутся строчки и на производственную тему. Вот образчик подобной зарисовки...


Я снова не такой, как был вчера.
Жизнь изменяет плотность и фактуру.
Гляжу на мир глазами столяра,
глазами плотника, глазами штукатура...
Везде приметы хамского труда:
вот - краски неопрятные потёки,
вот - гвоздь забит не так и не туда,
вот - плитка выпирает кособоко.
Всё абы как, как будто не для нас
придуманы отвес и ватерпас.
Безвременье. На всём его печать...

Не дай мне бог кого-то поучать
и выступать придирчивым прорабом,
произнося в запале: "А вот я бы!"

Ни я, ни вы (да кто б ни захотел)
не остановят этот беспредел.

Давненько не заглядывал в ЖЖ. А свой журнал и совсем забросил.
Вот - решил вывесить один из последних стишков. Посвящён он старому приятелю - Бахыту К.

Пригубишь рюмку на ночь глядючи
и вновь потянет дурака
хотя б немного упорядочить
извечный хаос языка.
В литературной периодике
отыщешь явную муру
и понимаешь - глупость вроде как,
но пальцы тянутся к перу,
перо к бумаге... Есть мгновения,
когда, избегнув суеты,
вдруг ощущаешь приближение
неоспоримой правоты.
Да разве есть другие истины?
И с кем ты спорил миг назад?
Вот - пара строк. Они написаны
и - не тебе принадлежат...

Устав от истоков до устья, подобно негромкой реке,
себя ощутишь захолустьем с церквушкою на бугорке,
и каждой проточной минутой попробуешь втайне понять
тень берега, где почему-то течение движется вспять.
Потом ощутишь, что невольно и сам замедляешь свой бег,
поскольку и стыдно, и больно… А ты – человек…